Hoje conheci Sylvia Plath, uma escritora americana que aos 30 anos fez isto:

"Na manhã de 11 de fevereiro de 1963, Plath veda completamente o quarto das crianças com toalhas molhadas e roupas, deixando leite e pão perto de suas camas, tendo ainda o cuidado de abrir as janelas do quarto, ainda que em meio a uma forte nevasca. De seguida, toma uma grande quantidade de narcóticos, deitando logo após a cabeça sobre uma toalha no interior do forno, com o gás ligado, morrendo passado pouco tempo."

Eu sei o que é ser uma criança em que um dos parentes quis desistir de tudo. Eu sei o que é saber que está tudo tão errado que o melhor é partir. É uma dor que nunca vai embora.